白衣染墨之**堕妻坠

    “哦。”我打断了她，夹起那块**，蘸了蘸**酱，放进嘴里。

    **很**，很烫。

    “不用担心。”我嚼着**，语气平淡，“**吉人自有天相。而且……这也**必是坏事。”

    晓雅愣了一下，似乎没听懂我话里的意思。

    我没有**释，只是又捞起一块**，放进她的碗里。

    “多吃点。**近都瘦了。”

    “谢谢老公。”

    晓雅乖巧地吃了下去，嘴角**出一**笑容。

    我们就这样，大眼瞪小眼地吃着火锅。

    电视里，晚间新闻正在播报。**持人的声音字正腔圆，**正言辞地痛斥着**败和堕落。

    而我们，这两个被这场风**卷得体无完肤、甚至已经从里到外都烂透了的人，却像是**外人一样，安静地坐在风**眼**，吃着这顿看似**馨的晚餐。

    随着锅里的食材一点点减少，胃被**热的食物填满，一种久违的生理**满**感油然而生。

    可是……为什么会有一种说不上来的感觉？

    那是……尴尬？还是……一种隐秘的、变态的失落？

    我看着晓雅。

    因为吃火锅有些热，她**掉了衬衣只穿着一件小吊带。

    **出一截白皙**致的锁骨和深深的**沟。

    她的脸被热气熏得有些红，额头上渗出了细密的汗珠，几缕发**贴在脸颊上。

    她吃东西的样子很斯文，小口小口地抿着，偶尔伸出**红**的**尖，**去**边的汤汁。

    看着这一幕。

    我的脑海里，却不受控制地浮现出那天她在视频里的样子。

    那个被蒙着眼睛、跪在床上、撅着**股求欢的她。

    那个浑身写满了下**词汇、在张**身下浪叫的她。

    那个她，那么**，那么浪，那么……真实。

    那是一种堕落的**感。

    而现在。眼前这个坐在我对面，规规矩矩吃着青菜，一脸贤妻的样子，说着“谢谢老公”的女人，却让我觉得有些……**。

    或者说，乏味。

    太淡了。

    就像这碗里的清汤，虽然健康，虽然**净，但吃多了，嘴里会淡出个鸟来。

    没有了张**这个“催化剂”，没有了那种被迫害的紧张感，没有了那种“被别人玩弄”的背德刺激，我们之间那种扭曲的激**，似乎也随之消散了。

    我们变成了一对普通的、有些貌合神离的夫妻。

    难道以后的**子，就要这样平平淡淡、相敬如宾地过下去吗？

    装作什么都没发生过？

    装作我们还是那个纯洁的陆云和晓雅？

    不。

    回不去了。

    尝过了鲜**和烈酒的人，是喝不惯白开**的。

    晓雅似乎也察觉到了我的目光。那目光太直白，太**有穿透力，让她有些不安。

    她抬起头，放下了筷子，对上了我的视线。

    那双眼睛里，先是闪过一**慌**，但很快，她在我的眼里看到了某种**悉的东西。

    紧接着她的眼神也变了，变得黏稠的，变得勾人。

    她的眼角微微上扬，迎着我的目光，伸出**红**头**着自己的嘴**，

    那神**里，带着一种“我就知道你也是个变态”的笃定，甚至还有几分撕下伪装后的挑衅。

    她好像在笑，又好像在嘲笑。那种神**太复杂了，但我能看懂，那是…期待。

    “老公~…”她轻声唤我，声音不再是刚才那种乖巧的腔调，而是带上了明显的媚意。

    “你在看什么？”她明知故问。

    “看你。”我直言不讳，目光肆无忌惮地在她身上游走，从她的眼睛，滑到她的嘴**，再滑到那起伏的**口。

    “看我**什么？”她咬着嘴**，对我挑了挑眉。

    同时，桌下的一只脚，不知什么时候，已经悄悄地伸了过来。

    那只穿着**袜的小脚，轻轻地慢慢地蹭着我的小**。

    我看着她。身体里的某个开关，在这一刻，伴随着那只脚的动作，被悄悄地拨动了。

    “我在想……”

    我放下了手里的筷子，身体前倾，隔着锅里蒸腾的雾气，****盯着她的眼睛。

    “我在想，老婆……”我顿了顿，嘴角勾起一抹坏笑，“你还想玩吗？”

    这句话一出，似乎时间都静止了。

    只有锅里的汤还在“咕嘟咕嘟”地冒着泡。

    晓雅的瞳孔猛地收缩了一下。那只蹭在我**上的脚停住了，但并没有收回去。

    她的呼**瞬间变得急促起来，眼神里闪过震惊、羞耻，但更多的是一种被点燃后的兴奋。

    她听懂了，她知道我说的“玩”是**什么。

    不是去大理旅游，不是看电**。

    而是那种只有我们知道的、带着羞**和痛感的、扮演着“****”与“绿**