亿万总裁跪地伺候****，**终被妻子**成“画作”供人观赏

声响，每一声都像是敲击在林卑的心头。

    她偶尔会在某一幅画前驻**，但大多时候，她的眼神是挑剔的，甚至是漠然的。

    对于现在的她来说，艺术更多是一种身份的装点，一种社**的谈资，而非灵魂的必需品。

    林卑跟在她身后半步的位置，像一个忠诚的侍卫，又像是一个窥视者。他的目光并没有落在那些画上，而是****地粘在妻子的背**上。

    沈曼今天没有穿**袜，****的小**在长**的开叉**若隐若现，随着步伐的摆动，那一抹如凝脂般的白**肌肤便会刺入林卑的视线。

    他看着周围那些男人——有的西装革履，有的打扮怪异——他们的目光在经过沈曼时，无一例外地都会停留，甚至变得贪婪、粘稠。

    一个戴着黑框眼镜、头发稀疏的**年男人**装看画，实则盯着沈曼挺翘的**部看了****五秒钟，**结还上下滚动了一下。

    林卑全都看在眼里。

    正常男人此刻应该感到愤怒，应该上前挡住妻子的身体，宣誓**权。但林卑没有。

    他感觉到一股热**从腹部升起，心脏开始剧烈地跳动，撞击着**腔。

    他的手心微微出汗，双**之间那沉睡已久的东西，竟然有了苏醒的迹象。

    他不仅没有生气，反而在这个**年男人贪婪的注视下，感到了一种变态的满**。

    看吧，你们只能看。这是我的妻子，是如此**贵、**丽的沈曼。

    但你们不知道，这个**贵的女人，每晚都会把脚踩在我的脸上，让我像**一样**她的脚趾。

    我是她的**隶，我是那个在深夜里独自品尝她脚汗味的可怜虫。

    这种巨大的反差感，这种只有他一个人知道的肮脏秘密，让林卑在这一刻获得了一种隐秘的优越感，以及一种自**般的快感。

    “这幅画……有点意思。”

    沈曼的声音打断了林卑的意**。她停在了一幅巨大的油画前。

    那是一幅名为《囚鸟》的作品。

    画面极其压抑，背景是深沉的黑**和暗红**的**织，仿佛是**涸的**迹。

    画**央是一个模煳的女**背**，赤**着，被无数根金**的**线缠绕、悬吊。

    那些金线勒进她的**里，将那丰满的**体分割成一块块令人心碎的形状，既像是束缚，又像是装饰。

    女人的姿态既痛苦又似乎在享受，充满了一种毁****的******感。

    沈曼盯着这幅画，眼神**少有地****出了一**震动。

    她仿佛在那个背****看到了某种似曾相识的东西——是被金**雀笼养的自己？

    还是那个曾经渴望飞翔的灵魂？

    “你也觉得它好？”

    一个沙哑、低沉，带着浓重劣质烟草味的男声突然从旁边的****里传来。

    沈曼和林卑同时转头。

    只见一个男人从角落的脚手架后走了出来。

    他看起来三十岁左右，穿着一件沾满了各**颜料的深蓝**工装裤，上身是一件洗得发白的灰**背心，**出了**壮、结实，甚至有些黝黑的肌**线条。

    汗**顺着他的脖颈**下，浸**了背心的领口。

    他的头发很长，随意地扎在脑后，**茬有些**，但这**毫没有掩盖住他那双眼睛——那是一双野**般的眼睛，黑得发亮，充满了侵略**、野**和不屑。

    他和这个**致、优雅的画廊格格不入，就像是一头满身泥泞闯进了瓷器店的野狼。

    林卑皱了皱眉，下意识地想要挡在沈曼面前，这是他作为“体面丈夫”的条件反**。

    但沈曼却愣住了。

    她****地盯着那个男人，原本端庄冷漠的表**出现了一**裂痕，那是震惊、慌**，以及某种被尘封已久的记忆突然苏醒后的悸动。

    “江……江风？”沈曼的声音在颤抖，虽然极力压抑，但还是泄**出了一**颤音，像是琴弦崩断前的悲鸣。

    那个叫江风的男人停下了脚步，他手里还拿着一只画笔，**尖夹着半根燃尽的香烟。

    他眯起眼睛，肆无忌惮地上下打量着沈曼，目光像是一把带着倒钩的刷子，刷过她昂贵的发型、**致的妆容、真**的长**，**后停留在她那双穿着Jimmy Choo的脚上。

    “呵，沈大校花。”江风吐出一口烟圈，烟雾在沈曼面前散开，带着一股廉价烟草的辛辣味，呛得沈曼微微后仰，“好久不见。怎么，现在变成阔太太了？这身行头，够我画一辈子的画了吧。”

    他的语气里充满了讽刺，甚至带着一**敌意，那种曾经被抛弃的男人的怨**。

    林卑敏锐地捕捉到了两人之间的异样气场。

    他看向妻子，发现沈曼的脸竟然红了——不是因为害羞，而是因为某种被戳穿的窘迫，或者是……激动？

    “他是谁？”林卑明知故问，声音**和得像是一潭****。

    沈曼深**了一口气，努力恢复了平**的**冷：“一个……大**同**。很多年没见了